Oraciones al dios del dolor

Hay en cada poema de José Emilio Pacheco una clara voluntad de imaginar el lenguaje y el mundo por medio de una reflexión moral sobre nuestra condición: sus textos consiguen levantar mecanismos cristalinos a través de los cuales podemos ver, sentir y pensar la realidad circundante. En {El silencio de la luna }(1994) vemos a uno de nuestros mayores poetas en plena madurez creativa.

Hojas de hierba (Leaves of Grass, en inglés) (1855) es un libro de poemas del poeta estadounidense Walt Whitman. Entre los textos están «Canto de mí mismo», «Yo canto al cuerpo eléctrico», «De la cuna que se mece eternamente» y, en las posteriores ediciones, la elegía al asesinado presidente Abraham Lincoln (¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán!). Whitman lo estuvo escribiendo durante toda su vida, aumentándolo en sucesivas ediciones. Este libro se caracteriza por su alegría y alabanza de los sentidos en un momento en el que las manifestaciones en primera persona y la expresión del uno ...

La Casa Roja, nuevo libro de Juan Carlos Mestre, inaugura una zona alucinada de apariciones y tensiones que simulan un resumidero formidable. La poesía, «caída ya en desgracia», abre sus puertas para que fantasmas y voces regresen vivos desde la catástrofe civil al lugar del que habían sido expulsados y comparezcan ante el asedio devastador de la ironía de una conciencia radicalmente despersonalizada. La Casa Roja hospeda los múltiples y mutables sujetos de la poesía contemporánea, sus discursos y hablantes que se enuncian, contradicen y superponen por medio de sucesivas máscaras...

CUANDO EL TRECE YA NO NOS TRAE MALA SUERTE... Cuando el trece ya no nos dice nada. Cuando los gatos negros son albinos y suertudos entre pardos y azabaches. Cuando los espejos rotos no se clavan, y si lo hacen ya no duelen sus heridas. Cuando le perdimos el miedo y la vergüenza a la vida, cuando quisimos saber más que nadie, cuando uno más uno ya no son tres, cuando el uno y el tres no dan trece... Y si nos da, nos importa muy poco. Os presento la segunda parte del destripe literario de lo que en su día fue Trece, mi última obra en verso antes del parón que mis neuronas necesitaban y...