Lunas de Bohemia

César Angulo Navarro, ese poeta ''que sabe llorar cuando se emborracha'', nos escupe a la cara los poemas que escenifican sus peores caídas. Este, su primer libro, no es otra cosa que la ventana desde la que asoma en busca de cambiar la culpa por la responsabilidad. Desde aquí, sale al mundo (cruzando las líneas de los trenes) para recoger sus propios restos, y se le deforman por igual en ternura y en nostalgia, en vacíos insufribles y en hoteles, en cocaína y en sexo duro. En hombres rotos frente a los cristales y en las mujeres que amó. En lo que un día tuvo y apenas hoy sabría...

Extraños ruidos vecinos, amaneceres y atardeceres en silencio, una cama y varios gatos parecen ser las condiciones mínimas para que surja la poesía. A partir del encierro, los rituales cotidianos domestican cualquier impresión nueva: la malogran, le quitan el brillo, le desbaratan el atisbo de la ilusión.

En este libro resulta sustancial la meditación sobre la poesía misma, sobre la creación del poema, y entreverando en ello la imagen del tejido como centro de elaboración, de unificación; va en todo esto la respiración de un imaginario femenino que hace del amor uno de sus vertimientos predilectos. Aun cuando estén la soledad, las inevitables ausencias, los puentes luminosos pero transitorios del amor, hay, por sobre todo ello, eso que Freud nombró bellamente como "sentimiento oceánico", sentimiento de participatividad, de efusión casi mística, que dulcifica las negaciones y...

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