El viaje mínimo de Hernán Medina

Si un libro nuevo de Juan Luis Panero siempre es una grata noticia para los amantes de la poesía, este que presentamos ahora es doblemente bienvenido, porque desmiente las propias declaraciones del poeta sobre los pocos versos que escribía últimamente y reafirma su voluntad de no quedar mudo después de la publicación, hace cerca de dos años, de su Poesía completa (1968-1998 ) (Marginales 153). Miguel García Posada, crítico de El País , saludó su aparición como «un acontecimiento editorial de primer orden en el campo de la lírica », y Víctor García de la Concha ( Abc )...

Nuevamente, el joven poeta vuelve a mostrarnos su parte mas personal. Tras su primera obra, Pensando al descubierto, el autor ha vuelto dando un golpe sobre la mesa. El autor va a tratar de combinar con pinceladas muy sutiles, el racionalismo y la filosofia que tanto admira, con los sentimientos propios del romanticismo en sus versos. Dos tendencias de caracter enfrentado con las que el poeta tratara de jugar en la balanza equilibrandolas. Todo ello, lo hara trasladandolo a nuestro siglo XXI, donde cada vez vivimos mas deprisa, y que como bien define el autor, a pesar de haber aumentado...

Víctor Ilich encarna de este modo la aspiración de Vonnegut acerca del rol social de la literatura, en cuanto a hacer sonar la alarma cuando la sociedad está en grave peligro. Y hasta la ley y la justicia, pueden llegar a constituir peligros evidentes –y así está anunciado y a veces enunciado en los poemas de este libro- para la sociedad, cuando se deshumaniza, esto es, cuando se considera a la ley y a la justicia como fines en sí mismas y ya no un instrumento para la paz y felicidad del Hombre. Carlos Aránguiz Zúñiga

Raúl no lloraba. La voz se le quebraba, los ojos se le humedecían pero nunca le vi derramar más gotas que las gotas de güisqui sobre su amigo muerto. La única vez que vi llorar a Raúl fue por una puta. Tenía las muñecas abiertas y andaba en calzoncillos deambulando de un lado a otro de la casa, como un alma en pena, decorando con su propia sangre las paredes y el suelo de aquel macabro apartamento, repleto de botellas vacías de vino barato y ropa sucia esparcida por el suelo, en el barrio del Clot de Barcelona, donde Alfons Cervera y yo habíamos llegado desde Valencia, conduciendo...